Jyllands-Posten skriver i 2008:
”Når det hellige værtshus lukker” er den danske titel på en kriminalroman af Lawrence Block, og jeg kom til at tænke på den i forbindelse med besøget på Sankt Peder, der beskriver sig selv som værtshus, men som er nok så hjemsøgt som frokostrestaurant. Mest af lokale, herunder en lang række lokale forretningsfolk, der med slips og jakkesæt skaber den rigtige kontrast til de rustikke lokaler og den hærdebrede krostemning, der i øvrigt hersker herude i den lille sidegade til Hellerup Hovedgade.
Kortet står på tavlen, og man vælger, før man på denne dag sætter sig udenfor i foråret.
Og vi havde valgt årstidsrigtigt. Fjordrejer er jo fjordrejer, og de smager ikke af så meget, men disse var sært sammenklistrede, og jeg skal ikke kunne sige hvorfor. Helt friskpillede var de næppe, og i hvert fald for kolde til at gøre indtryk. Citron og friskkværnet peber – tilbehøret var sparsomt, men det skal det også være, så det var ikke problemet. Det var rejerne i sig selv.
Der var andre (og bedre) rejer på den anden side af bordet, hvor min ven havde bestilt æg og rejer og fik en meget for fed mayonnaise dertil, men eller var han tilfreds.
Det var jeg ikke. Jeg havde bestilt karrysild, og det var en decideret grotesk servering. En stor, rummelig tallerken, som nogen tilsyneladende havde tømt et glas Glyngøre ud over for derefter at garnere med et halvt hårdkogt æg og nogle grove løgringe. Hvis garnituren skulle have svaret til silden, skulle man have brugt en bakke æg og en lille pose løg. Jeg har aldrig i mit liv set så meget karrysild på én gang. Og har ikke lyst til at se det igen.
Jeg spiste et par bidder for at konstatere, at silden var så nogenlunde i orden, men at dressingen var alt for sød og alt for rigelig.
»Adddd,« sagde den kvindelig tjener, da hun ryddede tallerkenen af, og det måtte hun jo nok sige.
Betjeningen alene var en studie for sig. En studie i uforskammethed, og som min gæst sagde:
»Hvis jeg ikke vidste, at du skulle anmelde, havde jeg bare rejst mig og var gået.«
På et tidspunkt forespurgte jeg høfligt, hvad der var dagens lune retter og fik at vide, at hun ærligt talt havde så travlt, at jeg selv måtte gå ind og se på tavlen. Min ven kunne heldigvis se tavlen fra, hvor han sad, og remsede de tre (3!) muligheder op. Senere blev der bestilt en jubilæumssnaps, hvorefter damen nogle minutter senere passerede vores bord med en flaske i hånden og henkastet spurgte: »Det var en Rød Aalborg, ikke?«
For det var tilfældigvis sådan én, hun havde i hånden, så det ville have været det nemmeste. Vi svarede benægtende, hvad der affødte voldsom hovedrysten og irriterede smaskelyde.
Læg dertil, at min ven i tre omgange bestilte drikkevarer, som aldrig nåede frem, så har De billedet af et personale, der forstår at sætte sit præg på en frokost.
Der skal meget til, før jeg bemærker betjeningen, men dette var så mindeværdigt, at det må ristes en rune.
Jeg skylder at tilføje, at jeg for at give maden en ekstra chance bestilte en pariserbøf, som ankom mistænkeligt hurtigt og bestod af en rund hakkebøf lagt på et stykke formfranskbrød. Nævnes skal det også, at min ven fik et stykke dyrlægens natmad, en tilsvarende massiv servering, med en sært udflydende leverpostej (muligvis sådan én, der i supermarkederne sælges under navnet fransk leverpostej) og cirka en hel pakke saltkød, der ikke smagte af noget. Dertil det sædvanlig sky fra Dunlop.
Vi er flinke, når vi giver maden to stjerner.
Man kan kun håbe, at Sankt Peder havde en dårlig dag, for dels har jeg oplevet det meget bedre ved andre lejligheder, dels er stedet meget populært herude i 2900 Happiness, ikke mindst blandt forretningsfolk. Så enten var det en svipser, eller også er det nøjsomme folk, der befolker dette postnummer, og det er der nu ikke noget ved hverken husene eller bilerne, der tyder på.